Века плывут, подобно китам,
в своей среде молчаливой.
Их ровный путь уныл, как и мой.
Но мой - имеет предел.
Волна идет за мной по пятам,
Дымясь и прядая гривой:
ей дух недобрый, бес водяной
смутить меня повелел.
Мне страх неведом, но такова
волны холодная злоба -
томит и давит, мыслью одной
чертя узор по челу:
избегнет ли моя голова
ее огромного зоба?
И если да - какою ценой?
А если нет - почему?
Устанет ждать невеста меня,
но траура не оденет;
сосед - богач повадится к ней,
она не будет горда.
И к марту их помолвит родня,
а после Пасхи поженит.
И тем черней над жизнью моей
волна сомкнется тогда...
Недобрый дух! Изыди из мглы!
Явись, как есть, предо мною!
Хочу, пока не скрылась луна,
узнать, каков ты на вид.
Взгляну ль - и стану горстью золы?
Иль вовсе глаз не открою?
Понравлюсь ли тебе, Сатана?
Иль Бог меня сохранит?
